Недавно поняла, что я буду отличной матерью. Возможно, это прозвучит немного нескромно, но это так, просто иначе думать не получается. И это вовсе не по тому, как я буду относиться к своему чаду. Просто мне будет не стыдно рассказать ему про свою жизнь, если он решит спросить. Я не буду надеяться, что он обязательно поймёт меня, и, возможно, в будущем я буду надеяться, что он всё же не пойдёт по моим стопам, но я буду с нетерпением ждать его вопроса. Ждать, чтобы рассказать то, чего не существовало.

Рассказать, как я сбегала из дома, как путешествовала, гуляла по городу, ввязывалась в драки. Рассказать незабываемую историю своей любви. Или же наоборот, сказать, что я была тихоней, которая хорошо училась в школе, не имела вредных привычек и приходила домой вовремя.

Но промолчу о том, как меняла цвет волос, глаз, характер с каждым новым документом Word. Как побывала на войне, уничтожала гигантов, летала и использовала алхимию. Слушала рок, ездила на мотоциклах, ходила по клубам, а в самом начале своего путешествия была Мэри.

Я промолчу, как плавно рука скользит по бумаге, оставляя после себя плавные изгибы очередного персонажа.

Я промолчу про исписанные ночами карандашом листки бумаги, на которых утром виднеются жалкие попытки составить очередное четверостишие.

Я промолчу про тонны учебников, обучающих японскому языку.

Когда он подрастёт, он сам придёт к этому, а если нет, то я помогу, направлю. И, возможно, многие родители не поймут меня, отдавая часть себя на очередное занятие по английскому.

Я уверена, что когда он вырастет, он поймёт. И когда у меня появятся внуки, я случайно услышу их разговор, про то, как он убегал из дома и был бунтарём, и тихо улыбнусь.